L'arte di morire

Non ti racconterò mai la storia di questa brutta stagione

di sabbia attaccata alla carne

          di anemoni neri e inauditi.

          S'imbevono del mio sangue

perché il tempo non passa mai o passa troppo in fretta

e io resto sempre qui a pensare

come si fa ad infilarsi nel petto

una foresta di coralli.

E non so dirti

quali semi puoi piantare nell'acqua

nei miei solchi solo grani di sale 

        ho tenuto

agonie di delfini.

Come non mi hai mai vista peccherò di lussuria

svuotandomi l'anima di ogni più lontana notte.

In un giaciglio di alghe azzurre

che morire

          è un'arte

e non s'impara vivendo.

Stefania Stravato  Tutti i diritti riservati