Confusa di istanti e millenni

Confusa di istanti e millenni. 

      Orfana 
      di ogni possibile amore.

 

In ginocchio. Stuprata da mille aurore
      mi terrà tutt'una la neve

 a patire il suo peso sul fiato rovesciato.

 

Ma la commozione di contare notti allineate sui palmi
usurperà la via al coltello nella vena.

 

Salva dalla vita
     ti troverò. Vertigine fossile del vagito.

 

Dietro queste rovine di cielo dimenticate nei prati
     gli occhi nella notte.

 

A calpestare
     la bellezza perfetta di radici che trattengono il dolore.

Stefania Stravato © Tutti i diritti riservati

La luce lenta

quanta sorte da seppellire

prima di acqiuetarmi il fiato l'ultimo sorso sulla tua bocca

Mi sfiancherai ancora con un presagio di luna?

Preferirei tu mi uccidessi iniettandomi in vena il dolore di un violino.

Poi basterebbe solo la certezza di un respiro che torna da lontano per rimuovere ossa di gigli

di traverso nella gola.

E attraversarti

irredimibile peccato di questa luce lenta che cade in faccia al cielo

sospesa ad un'attesa.

Tirarmi il tuo silenzio addosso

che mi spoglia.

E tra le mani lame d'acqua incendiarmi i fianchi.

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L'arte di morire

Non ti racconterò mai la storia di questa brutta stagione

di sabbia attaccata alla carne

          di anemoni neri e inauditi.

          S'imbevono del mio sangue

perché il tempo non passa mai o passa troppo in fretta

e io resto sempre qui a pensare

come si fa ad infilarsi nel petto

una foresta di coralli.

E non so dirti

quali semi puoi piantare nell'acqua

nei miei solchi solo grani di sale 

        ho tenuto

agonie di delfini.

Come non mi hai mai vista peccherò di lussuria

svuotandomi l'anima di ogni più lontana notte.

In un giaciglio di alghe azzurre

che morire

          è un'arte

e non s'impara vivendo.

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E se taci

A chi somigli 

dimmi

se non a quest'ombra che sta distesa sulla mia schiena nuda

 

e nel sangue

mi sospinge il rosso d'azalee

 

Così 

amarti o prevederti

follia di un precipizio
o certezza di verdenuovo che mi sradichi a forza

dalla notte fonda

vertigine di ghiaccio

e mi sollevi

 

La via più turpe

sceglierai per amarmi

 

esplorandomi i fianchi al buio 

 

devierò le folgori negli occhi

per raggiungerti dove il petto si congiunge al silenzio

 

 

A mani nude taglierò la pietra che ci seppellisce la voce

e verrò a prenderti

 

Verrò prima dell'ultima sera

 

Tu tienimi

 

In un sonno che nessun vento ferisce.

Dove posso parlarti senza voce

e tingerti il dolore di mille baci

 

non ucciderti

non uccidermi con urla mute

 

e se taci

griderò io il respiro che resta

coprendoci le spalle di un cielo freddo e duro

che sfregia tutte le rose sparse nel sangue

 

sia feroce allora

stringerti alla carne

ed inchiodarti

in una ferita lunga di appartenenza.

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Un segreto macchiato di troppo vento

È questo odore di rose che si abbandonano alla notte

a sfinirmi di peccaminosa malinconia.

Sottopelle
a memoria un addio già vissuto.

Sapienza d'aurore

tra due sonni

o tra due fiumi.

E laggiù

conficcata nell'aria

la certezza di giorni che non saranno.

Ci fossimo alzati 

le labbra umide di baci.

Ci fossimo lanciati, amore

su quel diluvio di luce

nudi.

Non saremmo morti soli

la gola aperta dai silenzi

stringendo inutilmente al petto

un segreto macchiato di troppo vento.

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Nient'altro che questo

Dalle caviglie agli occhi vidi il mio corpo bruciare.

Quell' istante di morte che non è mai finito.

Cardi arrossati
        li toccava appena il tramonto.

E tutto quello che restava tra le pietre

era il  mio sguardo lungo

        nella vita.

Così piansi i giardini di limoni
e il mare che mi portavo addosso

       le fughe invocate all'orizzonte.

Ogni possibile peccato che non avevo mai commesso.

Dovesse venirmi voglia di vivere ancora

       regalami

buche scoscese in un silenzio che sa di mare.

Nient'altro che questo.

E un ramo acceso
      per ricordarmi del rossocorallo.

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Sollevami

Incendio sulle macerie di luoghi e stagioni, sollevami.

Che germini

di una luminanza nuova
in verticale

percorsa di vene.

Ma aspetta che pianga in segreto
deserti e lagune

e ogni peccato che non ha potuto salvarmi.

Bendata d'aurora (che ho già guardato con occhi lunghi
tutti i passaggi d' orizzonte)

nella tua bocca poi
a sorprendersi di mare la mia, ferita di conchiglie.

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Da qui all'alba

viaggiando acqua di falda

       una rotta controvento

incautamente umida d'argenti

          ho vegliato la nuca di creature dissanguate

          dal deserto

dove iniziò il nervo a svelarsi radice?

         in quell'accadimento di presagio

sono caduta

         di primo mattino

         uccisa appena nata

         calando aquile di neve nei luoghi del petto

        eppure

        a distanza irrimediabile da ogni luce

resto viva

colma della conoscenza delle fioriture

        fuori stagione

        che a voce breve

per inganno ho bocca di salmastro

sommersa nel rossocorallo a memoria

di una cavità assolata

ma addosso

mi torna il profilo di palma

       quando solo ieri ero vertigine nel vento

se rilasci sottopelle

un mormorio

       e si insemina la vena 

       dell'accordo lungo d'onda

che la notte - è madre - non s'allontana

da qui all'alba

mi sorregge alle tempie.

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Se non qui

non ovunque se non qui

da attaccare al seno

        la ferita sottile

 e al fianco

 la tenera talea

noi moriremo con uno squarcio largo

        e voce sparsa

nella mezz'ora d'aria

presso il color polvere dell'unica via

       sanguinando 

rugiade

lungo una rotta inevitabile

avessi il coraggio necessario per non temere 

l'ardore delle nevi

    quando mi ingoieranno

       o le ossa dei giardini

innalzate come colonne

a sostenermi leggera nell'altezza del vuoto

non so dirti adesso

da quale croce mi lancerò

       per annegarmi

un attimo prima di concedermi

agli ultimi venti

intanto 

in questo altrove

     di muri rossi

     l'indicibile

bisbiglia inquieto

perfino dalla distanza irrimediabile

     della radice estirpata dal grembo

     e diresti

quasi di grazia viva

     il suo nervo che guizza nel trattenere il segreto

     ma è pioggia fine a lato degli occhi

 nei luoghi che non abbiamo e non abbiamo avuto

     li riconosco al tatto

nella memoria della pelle

in espansione verticale

tra tutte le possibili sere soppresse da un'eclissi di luna.

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Il ramo

E adesso che te ne fai dei miei silenzi

delle mie piccole mani 

che spostano inutilmente maree di fanghiglia dalle tempie

e non arrivano a toccare i muri dove solo ieri ho appeso sonagli di conchiglie.

Che te ne fai delle mie vene inutilmente azzurre.

Radici fuori dai solchi. Vagano la notte.

Non resisterò al sole di tempesta.

Deserti.

E in gola l'oriente tintonero.

Dove nascondi le piogge d'orofino dio?

mille volte le ho sentite attraversarmi il nome 

e i pontili dove incontrarsi a primasera

per dimenticarsi un'ora 

dove li hai messi dio

dove li hai sepolti?

allora percuotimi 

percuotilo forte questo dolore

che nel petto lo sai 

ho vecchiezza d'ulivo 

quante volte ho dato fuoco ai giacigli d'amore

ma adesso non provare a fermarmi mentre vado a morire nella terra dei gabbiani

più di così non soffrirò

i coltelli del tramonto nella schiena

inferno mi porto via sulla bocca

la linfa di un ramo che non mi ha trattenuta

e dell'arsura patita 

che resta.

Aranci antichi verso riva.

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La vita passa, accanto

 

troppi tramonti in una sola mano

 

lo sento in grembo

 il rossofuoco che cade, rose d'autunno

 

la vita passa, accanto

d'istinto

 

un giro lungo d'orizzonte

sulla vastità del mondo 

che nulla sa degli incanti miei alla musica dei silenzi

 

io, solo un suono di pioggia

di ramo in ramo

dalle notti passate a quelle a venire

 

così lontana dalle vie inesplose, dalle mappe di ponti

 

fossi qui a baciarmi le tempie, prima di buio

ti chiederei

 

- dammi il verso del volo -

da queste finestre battute di vento

- spingimi forte -

dal dentro al fuori

 

che ho sognato di dormire mille anni

tinta bianca di luna

e svegliarmi in un mattino in faccia al mare. 

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Cento primavere e un violino antico

tra le foglie, controtempo 

ombre

le cime cadute, i resti di altari

fuori posto le stagioni

sulla via per l'orizzonte

si infliggono a tradimento nel petto

(dove il respiro non sa più temere

i passaggi di notte fonda)

fossi carne di rosa

morirei, chinandomi appena nel mio stesso pallore

(quanto può durare l'agonia al tramonto?)

ma appartengo alla maledizione della pietraviva

che si evolve a confine di ogni promessa

e nulla è più vero del dolore 

dopo una frana

non si torna dal viaggio 

dentro una vertigine di fuoco sui pendii

(non basteranno le mie monete di neve

per una stagione di minuscoli arcobaleni)

cento primavere e un violino antico

darei in cambio, se li avessi

per un solo giorno di maestrale in pieno viso

altrove, mi tenesse una pupilla a colmarmi di mare. 

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Dove

Dove tu non sei

il luogo che brucia pioggia

in un falò scolpito nel gesso.

Accaduta

furiosa

la frana di folgori

di semi azzurri

e il vulcano urla lava e sangue dalla bocca oscena.

Volevo solo un acquerello di conchiglie

da appendermi agli occhi

e macchiarmi il respiro

di vino rosso

ma se guardo fuori dalla mia tomba

l'aria è un solo una pezza sporca.

Chissà dove hanno sepolto i miei cieli.

Forse in una pietraia senza nome

dove la notte si attacca al seno 

i venti malati di troppo mare. 

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